Comienzo a escribir, no porque exista el verso, no porque el poema se este dictando...no es verdad que Perales, la lluvia y ese amanecer solitario me hallan llenado de poesía..no...
Escribo porque no sé gritar, porque esta voz que hoy no es del hoy, sino de estos treinta años que se agolpan a la puerta, necesita decir, decirte, decirse... que esta cansada.
Si, cansada...muy cansada...por eso escribo, por eso comienzo este espacio...porque no entiendo, porque quiero que alguien me explique. ¿Qué carajo hacemos transitando este suelo tan usado, pisado, gastado?...explíquenme de Dios, del amor, de los ángeles, de los héroes, del verso, del coito, del hombre....hombre, hombre, hombre...
¿En verdad todo este lío comienza con una manzana?
Escribo porque no sé gritar, porque esta voz que hoy no es del hoy, sino de estos treinta años que se agolpan a la puerta, necesita decir, decirte, decirse... que esta cansada.
Si, cansada...muy cansada...por eso escribo, por eso comienzo este espacio...porque no entiendo, porque quiero que alguien me explique. ¿Qué carajo hacemos transitando este suelo tan usado, pisado, gastado?...explíquenme de Dios, del amor, de los ángeles, de los héroes, del verso, del coito, del hombre....hombre, hombre, hombre...
¿En verdad todo este lío comienza con una manzana?
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